Cotidiano

Ergues teu mínimo navio
armado na ponta do dedo.

Olhem!

Mas o único olho é
o de McCartney, sorumbático
e pulsando vida
chorando rios de vida
despejando vida pegajosa
na rósea espiral do disco.

A maleta azul te encurrala
e te escraviza: vais trabalhar,
escavar minérios, carregar
minérios, por eles serás soterrado
sufocado por tanto peso burocrático
que nada faz, além de minerar.

Tua existência é incerta,
é trifásica e irresponsável.
Em tua casa, os não-livros
de Rimbaud
de Baudelaire
organizam o mofo da vazia prateleira.

Ainda assim, com tantos poréns colecionados,
tens à noite a coragem de abrir A rosa do povo
e com uma vírgula de esperança aspira
ser sorvido de frases mastigáveis de tão duras.

quem sabe te transmutas em rosa!
Já que ao pó não retornarás.
E ao povo nunca pertenceste.