tag:blogger.com,1999:blog-72123057529370214432011-07-07T21:30:32.494-03:00Poesia, conto e crônica no mesmo lugar.<br><br><br><br><br><br><br>Tudo aqui é escrito por Jules.Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.comBlogger951100tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-2167758570158412722009-06-21T20:02:00.003-03:002009-06-21T20:08:31.130-03:00

Esta é minha odedestinada às coisas vivasque permeiam meu solo.Viveis por todos os lados.Tarde mesmo aterrisa o recado.(antes tarde do que a morte)Viveis a vida num repartono sol ou na penumbrae, num mesmo coração gelado,sois enfim levados à tumba.Mas viveis!!! e havia vida, naquela época!!!

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-38171271737363208202009-06-21T19:31:00.002-03:002009-06-21T20:01:15.464-03:00

Eis que me curvo e suplico:para com as águas deste momento!Sou apenas um homem minúsculonuma cadeira minúsculano dia tão, tão minúsculoque minuscularei pro resto da vida.A vida não corresponde. A vidame furta o tempo sem calor, amarrotadoe já depositado nos bolsos.Todas as minhas inquietações aí,outrorgadas ao ar, coletando poeiras...e eu, corpo velho e perdido- senhor senhor devolva-me

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-42964561519275851522009-06-08T19:25:00.003-03:002009-06-08T19:33:30.697-03:00

Quem ama a coisa amadae sofre seu desamorhá de ser a coisa erradaque alimenta sua dor;em seguida, abandonada.Quem adoece de delírio,da falta do chão à frente,traça de pano inconsistenteos laços do corpo empírico,morada do coração batente.Quem cumpre a vã promessaou pena da vida corretapromete-se à rosa, e por essatraça uma linha infinita e reta;pede-se (por medo): não a meça.Quem recorre ao

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-30690544745284451112009-06-02T20:40:00.002-03:002009-06-02T20:44:53.365-03:00

Meu peito se abree integra a cidadelae compõe o sol poenteno coração do mundo.Feixes de luz no escuro...sombra toca a mão da sombra...olhos que se perdem nas águas...toques já perdidos no tempo...a chuva leva silentes desejos azuis pelacolina, colina abaixo, dia negro...dia surdo! Dia cego!Olho as pernas, os medos, os...estirados no calçadão centralpegando bonde, chegando cedoonde não precisam

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-67219346359526467342009-06-02T20:35:00.003-03:002009-06-02T20:46:23.695-03:00

Está um silêncio de pedraneste espaço enorme entre pése no frio que une-se ao calore vai, cinza, assustar os prédiosda contabilização oficial.E num concreto momentoescapo do corpo e deitonuma cama de pano...sob um campo tão alto...e numas nove cores descanso.Procura seguir o ferro e a linha!Procura voltar teu episódio!Quanto espaço! Quanta vida inda guardada!Nas pesadas janelas, nos cofres

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-12978744641636821802009-05-27T21:02:00.002-03:002009-05-27T21:30:24.593-03:00

Há muitas vozes.Me chamam e não vejo,há ademais muitas vozes!Eu aqui posto em meulugar, diante do espelho,e eu perguntando ao pó:onde fui parar?Em que estação desci?(verão, o romance, e outono, o fogo)Há muitas vozes! E me convocam!Me contam velhas notícias.Me deixam às sombras do banco.Entre dois dias me prendoe me ilumino muito pouco.A dor é só fingidao vento voa imaginadono marginal indício e

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-56717307740568504962009-05-17T13:14:00.002-03:002009-05-17T13:20:22.803-03:00

Na janela, um vento que ruge pra dentro de casa.No cristal, uma paixão antiga e descolorida.Descobri a forma de uma paixão,mas como mantê-la?Se minhas mãos são pequenas,se eu todo me compresso em minha pequenitude,sou ínfimo e me exponho, sem motivos.Quem sabe um dia volto a ser,e essa fenda e essa magnitudecompletarão de vez a vida inteiriça.Sob a camisa vermelhasob o peito sem disfarceseis o

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-43422857129249357232009-05-17T13:01:00.002-03:002009-05-17T13:10:12.558-03:00

O mundo é grandee pordemais vastopara poder me calar.Quando deito,quando levanto e quando me enterro,meu coração só quer explodir.(sou todo explosão)Pra quê o mundo?Se nasci pequeno e sem árvores...Minha liberdade foi perdida ou é nula...Por isso em casa percebo amores...Não sei usar as mãos como tesouras...Queria só a paz duma casinha escondida!Sim! Como queria!!Mas agora é tarde, mundo meu,e

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-32949856953480334352009-05-05T19:20:00.002-03:002009-05-05T19:26:50.535-03:00

Ai minha amada,que faremos agora?A noite surgiu galopantepra me deixar cego e perdidopra te levar embora consigo;e agora?Tenho medo, e te chamo.O crepúsculo já deitou o fogo,o verão perdeu sua naturezae a certeza do luar me alerta.No silêncio, o canto de um sombrio pássaro.Esse mundo agora é só camada gélidade ar petrificado pelo anúncio do amanhã.Tudo dorme. A chuva é rio de sono.Tudo morre, e

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-61452238040375727112009-04-29T23:01:00.002-03:002009-04-29T23:03:41.657-03:00

Meu amor não é segredoque não cato pelo medodesta luz, deste luar.Proteção de sete lados,enquanto os deuses jogam dadosentre a selva e o mar.Não me prendo à verdadeneste mundo de maldadeque ressoa a solidão...Ai! Mas o que digo?Acordei pra ver perdidoo que chamava coração.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-33094512209103131132009-04-29T22:59:00.000-03:002009-04-29T23:01:24.549-03:00

Nunca realmente acreditei em poesia feminina.É irreal, um fantasma.Nunca cri que minha mão fosse esta água-viva.Acho que meu corpo entortou-se pelos tempos...

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-41233497637108522122009-04-29T22:51:00.003-03:002009-04-29T22:59:50.629-03:00

Fecho os olhos.A cabeça dóia mente parafuseiauma nova espéciede mensagem subscrita.Um cubo? Um triângulo?Negros, percorremos céus e determinamo final da viagem,o início de umasombria camada sobre nós.Me chamam. Não ouço.Derreto, escapo pelasdescascadas paredesmanchadas pela vida.Pela vida? Pelos homens?Qualquer jeito de abraçocego e mornoinda é projetode afeição, levementetorto pelo medo.Um

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-53182264166642784932009-04-26T11:01:00.003-03:002009-04-26T11:08:09.127-03:00

Contraio-meminimizo-me, perco-mediante do arsenal que me é apontado.Sou mais um subjugado dessa Máquina.A Máquina não julga.A Máquina não escolhe.Sentado, perco a postura e choro.Sombras me atingem como caminhões no escuro.No refúgio é tarde demais,e tudo é lástimaminha face é lástimae poeira que flutua e vai pousar onde...Descobri a fraqueza nos meus músculos,meu chapéu não mais me cobre.O povo

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-87534492684171993272009-04-26T10:54:00.003-03:002009-04-26T11:01:51.897-03:00

É tempo de chover as estações,numa rua me somar aos foliões.É tempos da língua. De um brevecontato entre corpo e âncora.É tempo do farol recortar oceanose de um velho sabor fresco.É tempo das ovelhase não dos lobos.É tempo de promessas às cegase de um grito novo, heroico.É tempo de focar a luz bêbeda,intrinsecamente minha, nos papéis.É tempo da viagem adormecidasob séculos e séculos e séculos.Ah,

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-7792996185188047872009-04-20T20:44:00.002-03:002009-04-20T21:03:14.512-03:00

As horas se empilham, gastas.Teus dedos envelheceram. Teu sangue, eas embalagens de leite também.Outrora tu fostes um livro engomado,agora vês o dia como amigo.Algumas coisas permaneceram.O melancólico jornal reduz aindao dia atual. A mulher encarrilhaainda o mundo girante.Mas tu eras alheio, ignorante, felizaté. E agora tens de batalharpor tudo, pela honra e pelo pão.Os homens deitam, evoluem,os

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-87894340845191524042009-04-14T23:57:00.001-03:002009-04-15T00:07:09.532-03:00

Morena desfila no calçadão.Morena é minha, cem por cento minhaem pensamento.Quem me dera, morena, quequanto teu homem e seus dedos- o ilustríssimo Dr. Ribeiro Prata -não te alcançarem mais, morena,tu me visses no banco do caféme chamasses à dança (e eu iria)me chamasses à casa de pedrame chamasses à noite, morena;por ti só, me calo de emoção.Meus olhos te engolem em cada beco.Minhas mãos se

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-19736702150003862872009-04-14T23:51:00.001-03:002009-04-15T00:02:25.677-03:00

Passeio só à tardeàs margens mudas do lago.Mas não há um peixinho sóque explique a paixão que trago.O sol conduz o horizonte;sei que a lua chega logo.Porém persiste o fogo errantedesta paixão que agora afogo.A brisa morna do céu laranjaaquece as frias mãos sem tato.Atrevo-me; peco. Com as mesmaspuras mãos, a paixão eu mato.Observo meu reflexo: o que foique fiz? Amargo fujo e corro,pois da

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-10428618167198143652009-04-14T23:45:00.001-03:002009-04-14T23:57:49.806-03:00

Pensamos, sentimos,pensentimos (e etc) tudo,até mesmo o sentir proibidoe o pensar fundalmentalmente estúpidoque é uma mandrágoramil-folhas laranjamareladosoprando o açúcar (emdiversas ondulações sobrepostas)do ato de soprar (e éo sopro que aqui age)teus cabelos miraculosos:haja audácia!A primária ponta do dedo(já fora do risco de ser corpo)é que toca este azul veludo.Pura sensaçãofalsificada,

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-53434160034976274562009-04-08T18:59:00.003-03:002009-04-08T19:07:38.154-03:00

José queria ir a Parisver o mundo da gente sériamas acabou em São Paulo; ummiserável meio à miséria.José sonhava em ser escritorpoesia prosa romances váriosmas seu destino o fez registrarnum cartório os obituários.José atrás de um amorpra da casa fazer ninho;mas seu coração amargo o fezpassar a vida a ser sozinho.Na hora errada, no lugar errado,indago-me:quando é que chega a hora de José?Zé

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-70607599606098316002009-04-06T19:59:00.002-03:002009-04-06T20:01:28.205-03:00

Braços se deramdedos se roçaramna cama adormeceramuma noite trespassoue o dia veio chamartranslucidamenteformeque agora já é mui tardese ele quer só Mariase ela chama por João.Entre eles, o eco infinitodo amor projetado torto.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-61772006864763738242009-04-06T19:56:00.002-03:002009-04-06T20:02:59.772-03:00

A vida voa numa virada,para ver: nos esquecemos.Esquecemos de que toda segunda vezé uma nova primeira, um novo fogo,e de que toda segunda-feirarelaxa na rede, nos convocando.A vida é pura dor, dor concentrada,mas qual, muito antes mergulho incertonesse vale que é o esquecimento...repenso: fica aqui comigo dor,algo ainda é memória do meu amor,seja lá o que for.Plano as borbulhas do amor

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-89197455139668243762009-04-01T19:40:00.002-03:002009-04-01T19:54:56.643-03:00

Ele olhava, olhava para todos os lados. Naquela mesma rua, onde ninguém mais ousava dizer nada. Estava chovendo leve; trouxera um guarda-chuva. Descia a rua praticamente deserta. Havia vitrines, havia luzes vindo de todas as direções. E a sensação de que havia algo de errado com o mundo e com o peso do ar não lhe deixaria nunca mais.Ele pensava, pensava sério através do silêncio da cidade. Não

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-25573281118087169632009-03-31T19:17:00.002-03:002009-03-31T19:26:43.575-03:00

Canto calmo pois aprendi que o canto é meu destino.Colho lento as coisas derrubadas por aí.Vejo róseos braceletes em certos braços distantes.Canto sobretudo pelo momento e por seu brilho.Perco olhares distraídos neste céu de descobertas.Curiosas estrelas vêm me contar dos séculos.Escondo-lhes meus segredos: entenderiam bem demais.Construo o meu palco conforme moldo meu destino.Sou uma marionete?

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-49612913274633463542009-03-31T19:13:00.002-03:002009-03-31T19:17:05.769-03:00

O mar serve de mensageiro, e anunciameu retorno. Sou navegante no escuroe no escuro estou.À manhãzinha, deixo meu adeus, até logo...até amanhã, e o amanhã chega nunca.O quão triste é deixar meu amoraos caprichos alheios?Na praia cinza destróem-se de vezo total de meus anseios.E no sal repercuteno sol queima, lenta,a acidez do longe.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-61599788833056979002009-03-27T21:56:00.001-03:002009-03-27T21:58:59.131-03:00

Há poesia em tudo.Há poesia no sapato,no sol e no ladrilho.No cachorro, há poesia.No gato; na abelhae nos velhos sabores também.Há poesia nas metralhadorase nos tambores de guerra, agorarufando, comunicando o poema.No amor, na invasão,no invisível, nas marése no casaco.Pura vertigem, essa terra,ao se converter à vontadedo poema.Poesia da madrugada, sub-reptícia,do raiar e da lã:bom que é vê-la aí

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-55363453676623881782009-03-25T19:35:00.004-03:002009-03-26T21:53:13.736-03:00

É só um monte de tempodeixado na varandapenetrando ventoenchendo de luz o cabelo.É só tempo me chamando à porta;vem viver.Tempo passando correndovoando fugindo e minha mãomuito minha, a mão nãose conhece na sombra.Um cacho de terra,uma volta na metrópolee meus olhos vão brilhar.Vou pintar. Vou escreverpalavras em fogo. E no meioda nuvem, te ver brancapra esvoaçar a memóriae perder o tempo sujona

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-80621874748697458112009-03-22T21:28:00.004-03:002009-03-25T19:35:01.446-03:00

Sou o abraço do braço do relógiosou a torneira pingando roucasou canto à orelha do livro(quem me dera ter um livroagora!).Sou o carinho de veludo dos amantes.E a pólvora. E pó. E rastrode vida conquanto se vive.Sou a formiga invencível escalandoeste homem. Sou fé. Estou nu.Sou bem poeta e a letra que me faltadesaguou rio acima, rio abaixo.Sou cactussou planta imensa imensa imensatenho vida tenho

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-36329716853092860172009-03-18T14:25:00.004-03:002009-03-18T14:33:31.082-03:00

Entrou na cozinha e ligou a luz. Após algumas piscadelas, as lâmpadas enfim acenderam. Foi andando em direção ao balcão: estava mesmo muito cansado. Há quantos dias não dormia deveras? Ficava acordado lendo ou escrevendo ou então simplesmente evitando dormir, e não sabia bem certo pra quê. Mas agora pesava a sua cabeça, pesava demais, e suspirou.Chegou até a maquininha de café, posicionou um copo

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-72020335584988318412009-03-15T21:01:00.002-03:002009-03-15T21:06:31.055-03:00

O sol bate à porta:acorda Juliano que é dia.Suspeitoso ergo o olho sobre o apoio da janela.Claro! que é dia, diazíssimo no mundo.Me rendo às abelhas, ao frevodas pedras nas calçadas. Àssombras dos passageiros esperandoautorizar-lhe o tráfego dos seres.Um teor de doce e de floroscila no vento e ensinamais que ver - reparar.Arrisco um passeio. Há uma camadade brilho no bairro assim cedo!Há restos

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Todos nósatirados e estirados no indivisívelmesmo varal, sob a secura do solqueimante, que fazemos, se não secamos?Cada um de nóscom a particular cadeira coletandorachaduras na varanda e na camaabandonada, que somos, se não rachamos?Nós e apenas nóse o sujo relógio catequizando atodos com o badalar de seusino, que juntamos, se não badalamos?(muito embora agora me badalo todo:é meu coração pedindo

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-79584107737026938142009-03-11T21:51:00.003-03:002009-03-11T22:00:59.033-03:00

Das tartarugas herdeiesse casco que me envolvede doce jeito leve.Nas tartarugas estudeio calmo olhar, a experiênciado sorriso mudo e sincero.Com tartarugas aprendi:se quero durar duzentos anos,se vai um passo por vez.De tartarugas, conhecia conquista da terra edo mar, pacientosa.Observando tartarugaspercebi como ter amadoserviu pra me enganar.Interrogando tartarugasdescobri a felicidade

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-61810990230250149792009-03-07T01:01:00.003-03:002009-03-07T01:05:29.589-03:00

(Certas vezes a poesia e o poeta também são reais)Um poeta não precisa da pena alheia.Tal como uma aranha na aurora,tenta com esforço tecer sua teia em luz.Sou poeta armado na fé,no lápis, na dor e na ternura.Um poeta não precisa de tempo.O tempo constrói a própria estradado poeta errante.(Olho o relógio: três minutos: vou subir).

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-80319825434201274262009-03-07T00:56:00.003-03:002009-03-07T01:07:17.798-03:00

Duzentos deuses vieram ao meu quarto hoje.Me analisaram, investigaram.Me chacoalharam, sopraram o pó do nóque existe no mecânico gestode erguer o braço prisioneiro.Este gesto era o que mais temia.E cada palavra que solfejavamviajava nua e crua no espaço,inutilmente.Duzentos deuses só vieram me contarque as gaivotas, os pelicanose as sementes também sofrem.Conversa fiada; os fiteicom olhos

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-80868086178199924532009-03-04T15:30:00.005-03:002009-03-04T15:37:13.169-03:00

Ergues teu mínimo navioarmado na ponta do dedo.Olhem!Mas o único olho éo de McCartney, sorumbáticoe pulsando vidachorando rios de vidadespejando vida pegajosana rósea espiral do disco.A maleta azul te encurralae te escraviza: vais trabalhar,escavar minérios, carregarminérios, por eles serás soterradosufocado por tanto peso burocráticoque nada faz, além de minerar.Tua existência é incerta,é

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-67128264986165401182009-03-01T19:07:00.002-03:002009-03-01T19:12:32.896-03:00

O que são as estrelas fingidasem seus banhos de luz entretidassussurrando brancamente aessência do espaço,o que é o preto no marfim,o óleo n'água, o dente roendodente, a brasa incandescente,o revólver engatilhado, a náuseana fala, o espinho venenoso,o mundo na contra-mãosenãoeu, platônico,Enviasado por teu alexandrino ato do não-amar?

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-13682480106599932202009-03-01T19:01:00.002-03:002009-03-01T19:07:11.185-03:00

Poeta, amigo longo,suas lágrimas são puro melvêm dos olhos e caem do céuconta-me qual a sensaçãode carregar um sentimento do mundona ponta grafitosa do lápisde anis, anos se passam e tupendes a passar. Mas nãoé escolha, brancos e humildesteus sonhos escrevem-se.Ao poeta amigo, guardo estes versos errantesna vontade de que o chão flutue por instantesonde nomeio-te rei e heide te prometer meu

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-50636237083020197282009-02-25T01:32:00.002-03:002009-02-25T01:38:14.486-03:00

É de mel e de quindimeste poema.Todo dia é dia na confeitaria do bairroe todo dia lá estou.Vim comprar doce, digo à dona mui simpática.A mim não me engano: vim ver sua filha,dezesseis anos,olhos de brigadeirocabelos de hortelãpele de carameloe lábios de maracujá.Debruçada no balcão, euquase morro de tanto sonhar.Pego o saco. Pago a conta.Saio tão lento que quase adentro o recinto novamente;ainda

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-38583308010369562202009-02-25T01:25:00.003-03:002009-02-25T01:31:45.774-03:00

Cadê meus papéis especiaise minhas tintas raras?O vento levou.Cadê meu mural de risos,meus retratos interrompidos?O vento levou.Cadê o calor da sopae o brilhar das folhas laranjas?O vento levou.Cadê o mármore e o marfimdos quatro cantos do mundo?O vento levou.Cadê as sete trombetadasdos anjos finais?O vento levou.Cadê a embarcação do rio,mãe de todas as vossas águas?O vento levou.Cadê o amor em

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-56252978654639761062009-02-25T01:20:00.002-03:002009-02-25T01:25:04.057-03:00

O que é a vela a queimarsenão o amor da chama ao pavio?Que faz sozinho o marimpedido de tomar acima o rio?Do vento, guardo a brisa mornaa recolher lástimas póstumas terrenas.Mas há algo que muta e tornaas grandes paixões em flores pequenas.Se é raro já é sentido:amei por ti, amor,deixaste-me ao coração partido.Mais vale o nome da cor;o ferimento nunca foi perdido,a face apenas recobre a dor.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-44241742661040936452009-02-16T14:58:00.002-03:002009-02-16T15:59:13.133-03:00

O Reino do Norte entrou em guerra contra o Reino do Sul.Coisa mínima, coisinha de nada. Levou apenas uma palavra imprecisa do Rei do Norte para que fosse mal-entendido por todos na Grande Festa da Corte Real dos Reinos. Audácia! Audácia! É o fim!, Berravam as damas em seus sedosos vestidos. Alguns nobres mais exacerbados já estavam passando da agressão verbal à física. Confusão, caos: o alvoroço

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-82829347782188538572009-02-10T01:46:00.002-02:002009-03-18T13:03:00.542-03:00

Deus, me atiraste ao homem,és tanto que conspiras inclusive contra mim?pois saibas que na carga lux-aeternatrago-te ouro, mirra e perfume de jasmim.Sigo à guerra,batalhas a suor e sangue,espessas como o vício que as criou.Quem é criador? Indago assimo que supriu-me do que era e do que sou.Resposta há de ter, mas não há.Estou que aguardo até endurecera esperança roída pela ferrugemenquanto os

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-43149900478864970832009-02-04T02:13:00.002-02:002009-02-04T02:19:42.343-02:00

a amigo meuCamaradaconta-me, sussura qualo motivo de tanta lágrima no assoalho?para apoio meu ombro é teu;pode ficar.Agora vamos, que juntosfazemos dos versos alegoria.Juntos, delas as bocas sãosorrisos e os beijos promessas.Juntos eu e tuque as velas acendem assimque as passamos, enfimte embrulho e te levona morada da canção.Não choras, que os diasainda têm muito por quem brilhar.E é sinal,

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-69422141426492770512009-01-29T21:17:00.000-02:002009-01-29T21:18:30.232-02:00

Me acho tão esperto!,enquanto minha poesia burrasentada no balanço da cadeirari de mim, desapressada.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-89989555529157398322009-01-29T21:02:00.004-02:002009-01-29T21:25:52.829-02:00

É alta noite quando Beatrizse vira e sussurra doce vento:Me faz um soneto. Como eu quisabençoar este flutuado momento!Beatriz é a estrela, é felina,o próprio verso que repousa em mão.E enquanto adormece, me ensinaas doze faces do amar; que lição!Mas melhorar o perfeito? Impossível.Apenas cubro com delicado panoa delicadeza dessa flor sensívele violeta, antes que qualquer danofaça da nuvem destino

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-75615403300666986332009-01-22T15:56:00.002-02:002009-01-22T16:08:17.970-02:00

O tempo se esforça a passarna rua e nessa fala,lê-se aícinquenta por cento em descontoem peças de qualquer ordem ou espécie.Banco 24 horaste ajudamos, financiamosseu cachorro também.Abacaxi na venda,maçã, pera,romã falta, se falta!A verdura verdejasob o brilho salgado,verdura também o sujeitodetrás do balcão madeira-fina.Joias, vendemos joiaspara joias, mas trata-seapenas de umametáfora, veja

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-7609205833753023472009-01-14T18:12:00.003-02:002009-01-14T18:15:33.493-02:00

Olha sógaroto comprido,dorme, e com sonho...será que sabe?Já ouviu dos romanos, dos algarismos...encontra-os em fantasiaou então é das esquinas?É dos compassosou da solidão?E é o menino que indaganas reticências do olhar.Quando, por sorte oudestino em florencontra-se com relógio à mão,então é mestre-bom!Sorri, ederretendo na boca sujavai a tarde pendendo a escorrer.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-4286107752680198602009-01-14T18:07:00.002-02:002009-01-14T18:11:36.432-02:00

Aqui, gravado em pedra e em silêncio,repousa nosso senhorio maior.Faça silêncio, favornão tocar, mostre ao menosum esboço de respeito.O verde nasce aos pés da estátua:é sinal ou coincidência,obra divina, glória! glória!todos cantam em si.Enfim, seria bom homem?tivera seus deslizes, será,mas que homem não merece a forca,meu deus? Meu Deus, pra quê pai,abandonaste a alma pobrequando precisava-te.O

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-46776646804898048662009-01-06T15:20:00.001-02:002009-01-06T15:23:20.518-02:00

Retrato, incontrolável prata,que vem acompanhar-me no bancoe no passo,diz-me se não pareço um inseto...diz-me! Mas não:silente, admira-me,parece até que sou eu a atração...e segue meus caminhos,dobra esquina corre rua pula pedra.Sempre lindalindeza está no nome,está em meus olhos,onde estará amanhã? Sabe-se Deus!Ai que te amo, longe, esvuacenta,ai que te amo...

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-75121938726867950022009-01-01T00:00:00.003-02:002009-01-01T05:10:31.958-02:00

ou O ano novo nasce novoAno novoano nevee chove muitomas amo tanto que o amor se escreve.Amo novo,mas a paixão inda é velha.Se o amor persiste, entãoamo de novo.Presente mágico me foi dadooutrora futuro não desvendadonele enrolo-me, e enroladoa nova neve derrete-se.Ano, vá neve! e derreta-se,ordeno,mas a cidade continuaa fotografia do ano passado.Amei nevascas, eagora nado em maréatravés de notas

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-14554014458152481302008-12-31T01:20:00.003-02:002008-12-31T01:22:08.566-02:00

Eles correm atrás delas,escondidas nas casas e acasos.Não se perdem,pois há sempre alguém a procurá-los.E mal chegando, já vão saindo;entraram apenas pelo prazerde abandonar(eles ou elas?).

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-54316581387204245792008-12-29T01:20:00.002-02:002008-12-29T01:26:00.484-02:00

Tem dias que a tristeza do mundorepousa em meus fracos ombros trôpegos.Ai, dias de martírio...Hão de chorar, por mim e por ela,os cinamomos, que sabe tambémas cerejeiras róseas, sublimando lágrimasna diáspora do sol, em tarde-chuva.Preso a cadeias de palavrasque não significam e só dóemporque doer é seu destino.Por trás da liberdade,o choro afinca, se não liberta.Tem dias que o amor do mundorecai

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-27371005978733199472008-12-29T01:11:00.002-02:002008-12-29T01:16:10.463-02:00

O ladrão de almas!Preso na esquina de barro,espreitando novas vítimas.Você, mocinha linda,que mais pura não se faz!Decisões são simples quando não há escolhas.Vem cá já, oferece-me-lhe.Que é aquele lá, perdido na via...ah! Alma feia... fria...não vale a pena ser tão pequena:calma lá que também sou limpinho...espera enrutido feito da flor o espinho.Consome tudo o que alcançae faz tantas vítimas ao

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-77990906881205701682008-12-23T22:33:00.001-02:002008-12-23T22:35:51.873-02:00

Da mesma fonte de onde partimos,onde esperamos chegar, por sorte ou destino,atravessando a própria ciência e existência humanae as paredes simplesmente frágeis,flui puro pelas passagenso ventre do verdadeiro amor.É de onde me agarrou a alma cegae fez sua artimanha, plano de fuga,fisgou da terra a luz todae levou a olho de moça nova:eis ali na curva do coração,foste meu verdadeiro amor.Mas quando

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-17786355435512257282008-12-22T14:57:00.002-02:002008-12-22T15:03:21.672-02:00

Se minha expressão de tristeza purapassase por caminhos conhecidosparasse o trânsito e os coraçõesde gente como a gente!Mas não,espero o controle da mão divina,invisível a ponto de sumir,que me faça companhia durante séculos,o primórdio e os tantos momentos(momento é tudo aquilo que congela o tempo e nunca mais devolve-nos).Momento vagabundo,deu-me sorte de mantê-lo em pé!Mas sabe, assim como as

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-52285603134804794782008-12-18T19:14:00.003-02:002008-12-31T01:41:44.725-02:00

Ando bem desinformado.É o mundo que não me procura maisdeixando as novidades amonotar em poça.Apenas sei que não sou magopara contar a luz em salas taisdum intranstornado ar de moça.Em um baú porém escondoalguns estilos de rabisco:é um crime hediondo,do ladrão não há nem risco.Sentado nele me recordodos meninos e da glória,minha memória, eu que mordo:esta pois é minha estória.

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São as portas.Ah, as portas que não abremem simples silêncio do dia e semprealma carente de significado grande,pois é pequenina. Mas não admitee nem encara. São brancas as maçanetasou preguei-me um desafio? Se for,morrerá curto como for noite adentro.E conforme tudo passa na janela,janela é mais que entrada; invasão.Rompe o equilíbrio angelicalque o diabo disfarçou, e éfogo nas botas e raio claro

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Dai, senhor, louvores aos cavalos nobres.No final do diahão de sumir as lapadas.Olhai, senhor, os sons dos passos livres:os trompetes já anunciarama chegada calma deste instante.Buscai, senhor, com todas vossas forçasos ascos e abraços encantadosde vossos irmãos de areia.Percebei, senhor, se é verdade o indícioda natureza enviada aos céusem hora difícil porém boa:óh percebei, senhor bom e puro,

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“O ponto!” berrava o homem como podia, do centro da Praça, em pé ao lado da estátua, fazendo-se grande e imponente. Era decerto um andarilho qualquer, a julgar-lhe as vestimentas, mas tinha um aspecto de higiene ímpar no rosto; parecia iluminado. Moraria ali mesmo, na Praça Giramundo? Não convém sabê-lo agora. Na esperança de ser eloqüente, ele simplesmente retomava seu discurso: “Há um ponto

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Será que hádentre a multidãoparte do todoalguém que me vejae não só me enxergue?É minha esperança discretae no vento dos gregos(quando sopra)há algo que, docemente,corrói-me inteiramente.Mas não compreendoesta louca linda visãopor isso deve ser o céutão azul sobre a terra cinza.E o maré mais profundodo que os olhos permitem ver;assim é,que os homens o querem ser.Minha incógnita é invisível,mas

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Sentir,sentir e tremeré um abysmmolago colossal de áqua escura.É feito e desfeitoseria ilusão?Ilusão é o leitodo devasto deserto, coraçãumn.(arrancar-se-me-á o meu,da ponta da facao quanto antes).Tremer,tremer para esquecer,o primeiro passo para lembrarsozinhoas noites de contraste e motivoque levo in memorian,até que a mourte me despedacee minhas mãos,calejadas e injustiçadas mãosformem um

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Eu vos juroe juro sob minha alma entre paredesque jamais fiz algo errado.Pudera eu! sempre certo em relíquiae dum gesto que eles não entendem.Minha pena e prisão:essa gente.Se cometi o crime,se apontei a arma à face nuae no gatilho apertou-me a vontade;se matei um homem, o irmão, Deus,culpa minha que não foi.Não, sou só vítima,eternamente vítimado jogo superior que não entendo:estou ao

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-18136710871764459982008-11-26T21:01:00.002-02:002008-11-26T21:07:58.176-02:00

A moça me deu um sorrisoque guardo num recipiente velho da vida.Mas vale mais que isso.O sorriso despreocupadamente atadoao corre-corre diurno medianoé minha vitória discreta.E ai do sorrisovindo da voz modeladora em pisose me descobres em lado falsoda harmonia que cabe num dia.Mas o esquecimento é a defesa e escapedo meu futuro tal furo em parece oca.Os olhos desviampara não derreter a pérola

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-33343107819698354962008-11-25T20:44:00.003-02:002008-12-31T01:41:44.726-02:00

É o modo com que o mundonos bota livres em um palco morto,e, na audiência, o destino e a miscigenaçãono eterno confronto e jogodo fogo que arde a lamber-se à vida.Tudo que é espaço e aéreoe que não nos pertence por saída,antes por inquisição própria e tormenta sadiaé que não existe. E logo abandonamo-ossem desconfiar à cara simplesa figura no espelho dinamitado.E as montanhas vão a premiar o

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-75714181529626533592008-11-17T21:00:00.003-02:002009-03-01T21:21:11.207-03:00

Música. Teroicamente falando, música é uma ciência exata, com tons, escalas, notas, bpm, e etc., tudo no seu devido lugar. Mas ninguém está aqui pra teorias, porque, na prática, a música é um turbilhão de sensações e sentimentos. Amor, ódio, felicidade, melancolia; está tudo lá, pronto para ser ouvido. Desconheço criação humana que reúne tanta emoção aglutinada, espremida em faixas de 3min. É

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-86926846016183421142008-11-17T20:51:00.002-02:002008-11-17T20:56:58.929-02:00

Ai! A forma,ai o risco, traço,o barulho e a linhaque não compreendo.Ao lado, ao meu redortudo em forma pura delinharetotraçovoltaesboçoem emendas do anfitrião dessa terra,ai, a terra que não teme seus filhosnem o diabo.Ao lado ao meu redor:tudo é linha.Não há homens. Nem palavras.Não há ódio nem amor.Não há. Não é.Não existe.Não.N.O que existe? O que não é formao que não foi toque:é o eu entre o

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-69150087119473147042008-11-09T22:28:00.002-02:002008-11-09T22:34:29.877-02:00

Confusão. É o dilemaque meu corpo unge,por qual o barro dobra...desdobra e flutua em volumee em maçaneta. Confusãoé tudo o que queroe o que me quer.É a planta comida pelo ferroe as outras que houver.É um fiapo fiapinho...preso em voz grave- mas lembrem que voz não há -figuro palavras que não existem.Temo o que existe e é. Confusão!Cremo o véusaudoso papelque corre solto em abatidase saltimbanco.

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-4488595575722217712008-11-04T20:29:00.002-02:002008-12-31T01:41:44.726-02:00

A rua do Castelo Verde,sempre formada de memóriase clarabóias que se perdesem descontar uma, nenhuma glória.Os sorrisos são mais brandosna rua do Castelo Verde.As torres nos espiam lá do alto,fingindo um perdido faunoneste inverno coesoda rua do Castelo Verde.Os homens causam calafrios,as mulheres eriçam seus pêlose terminam suas conversas em beijos,sob o luar eterno e reformadobrilhando as

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-59103317311396997722008-10-26T00:25:00.003-02:002008-11-21T19:39:24.901-02:00

Acordei em meio à noitena penumbra do giga-nadapreso em twilight de subúrbio.A cabeça em peso; distante,voltada e fechada.Um ponto brilhante, apenas,...apenas este mesmo lugar-incomumsortido em pilhérias.Abri os olhos! mas as coisas não desejam ser vistas.Acabo estrangeiro e dormente.Peço pela luz, peço por todosanjos que se escondem nas esquinas!Mas são surdos? As estátuasna praça da

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-56247885031204816932008-10-20T19:05:00.002-02:002008-10-20T19:11:00.937-02:00

Poesiaessa heresiaque é inerteque não divertea miúda letra ácidao final da audáciada falácia da mente,do meu eu consciente.Dôo meu subconscientedas margens vivas a mais diferenteconsumindo da parede o retratomantido morto, ou eu que mato?Do braço, acessóriocai em eco notórioe alcança os passos que dividona terra de laço partidoem tempo de lutar o campode ser nada, de ser tanto!Um desligamento

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-70962511852499209972008-10-19T21:03:00.000-02:002008-10-20T19:05:25.285-02:00

Tudo começa com uma idéia,uma visão incontada; um sonho claro.Viaja entre vôos e saltosnuma onda multicolorida...chega então a folha branca,sempre branca,com seus olhos devoradores epinças cintilantes.Eis lápis - caneta - pena e tinta!Anda e transcreve as visões que tivecom a beleza imperfeita da língua, vai!E as palavras vão caminhar o céu.Iniciam-se versos e contrações,tudo isto saindo de mim,

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-5604007818704840202008-10-16T22:39:00.002-03:002008-10-16T22:48:28.911-03:00

Eu aquisentado vivo e todo impessoal(pareço verbo)preso, entrelaçado em cadeia banal;esta pena forçadacom muito suor escondidadebaixo dum cabelo tal tão belo.E sinto-me numa corrida circunflexa(sento na cadeira e viro circunflexo)em que os vencedores - vencedores? -concluem antes e perdem todo o sentido.Distendido assim num corrimão quebrado...entendido porém um coração compartilhado,envolto duma

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-6658223812892752172008-10-12T19:40:00.001-03:002008-10-12T20:47:40.076-03:00

Estava tão bom...eu ali sentado torto...senti-me tão verídico! E composto.A borboleta preta perfurando línguas sujas,óh! dai-me tuas emblemáticas asas,vou-me seguindo a voar...cores, milhares,paletas e tons, pintar o céude trinta maneiras diferentes...tudo isto num minuto! Acho incrível!O campo, o verde rolante,a vertente da vida!E o profundo caminho abissalque arde na memória;materializa-se a

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-26950088596966907452008-10-07T17:23:00.005-03:002008-12-31T01:41:44.727-02:00

Sentado em seu pequeno banco, o cravista observava seu instrumento, imóvel, logo à sua frente.Morava sozinho na Rua dos Frievos, nominho esquisito: não sabia de onde viera muito menos o significado; quanto à cidade, o nome já se perdeu no tempo. Na rua de pedra as árvores altas projetavam sombras compridas e relaxadas à tarde. Nessas tardes, via de sua janela a luz dourar toda a via, em

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-59933176565977062462008-10-05T20:26:00.002-03:002008-12-31T01:41:44.727-02:00

Enfim chegam as formas e tipos do mundoao seu oblíquo e derradeiro final,pois tudo tudo mesmo é oriundode uma mesma voz, de um mesmo arraial.Vejo-me também,finito e findável,nos espelhos entre becos sem saída.O dia também é poesia:encerra e recomeça apenas pelavontade de reacabar.Morando a vida inteiranesta casa temporalno inacabável fimincurável remédiodo momento claro e simples,no

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-81529325943128763782008-10-01T20:19:00.002-03:002008-12-31T01:41:44.727-02:00

Fogo palpitantee as rodovias suspensasàquela uma que descrevoem deserto, desertam-me.(É isso mesmo)o homem cada vez mais máquinajá esquecera como olhar para os lados.A raiz de tudo está em aérea flutuação,desbotando a ponta periódicado meu triângulo ABC sem lados,de lados A Z K L C F E,xiz da razão-cheque-mate.Eu, que nasci de sonhonesse mundo de semi-deuses indiscretosdevotos ao que ponhosob a

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-73816434643650395492008-09-29T21:49:00.002-03:002008-10-01T20:19:39.692-03:00

A fina películaa nuvem de pó cinzaque persegue meus instintos.Tinta pintada de coresinvisíveis, modelo minhaparede - que me dizes?...Tens vida, agora?mas que susto... mais que sustoé tudo isto megamisturadomacroscopicamente hugeformeimensa diminutiva seguea vida entre seus tantostamanhos extremos.Tamanhos especiais duma certafaísca final, a vida:sopra-se tudo ao ventoe os pedaços juntam-se sem

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-60029004277007519572008-09-28T15:17:00.002-03:002009-03-01T21:21:11.208-03:00

Você, no almoço. Parece que está tudo na mais perfeita ordem. Não está. Não não não, você, no fundo, sabe que alguma coisa está cruelmente errada, há algo de misterioso no ar. De fato, há: quando você menos espera, aparece um ser típico, mas não menos irritante. É uma criatura grotesca, por vezes barulhenta e que, ainda por cima, é voadora. É uma mosca.Sua primeira reação é de indiferença; deixa

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-16349291522126830752008-09-24T19:34:00.000-03:002008-09-24T19:34:20.070-03:00

Intocado pelos próprios toqueshá aquele baú de formas e otesouro de sempre semprerange as dobradiças.Tesouro em cor e em sabordoce verde amargo roxorosa preto de sal, fim!Conhecimento duvidosode uma outra realidadeverdade oniuniversal!Tesouro que é um mistério:como foi que te conhecise nunca ao menos te vi?É que sinto e logo todasas saudades viram pedrae eu evaporo...Tesouro em forma de coração(

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-20014057760071623172008-09-23T21:04:00.002-03:002008-09-24T19:29:23.924-03:00

Ah! Por que tudo cai?Tudo tudo cai caircaindoinstantâneo caiu!que cansaço queangústia queprisão!O mundo é por demais traiçoeiroe tudo tudo mesmo resultanum cair eterno e infinito eAH!Tudo, cai as pessoas e livros epitangas e astronautas e ouniverso enfim cai nummovimento meticulosamente previsto.Quedo apenas para tentar reerguer-mee quando Caio cai, caio também euno longilíneo buraco negroque

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-42026155849992267212008-09-23T20:58:00.002-03:002008-09-23T21:04:13.528-03:00

O fantasma na cadeira,ele ri...sozinho, ri da mortepois teve consigo a sortede uma vida com janelas.Fantasma fantasia inda sentado,balança sua luz e breuenquanto permanece, invisível,dentro deste momento eternomaior que o infinito.Sê vida e ascende aos céus!,berro em minha miopia.Mas o fantasma de rosto sem corestá sentado(diz ele que esqueceu como se voa)e todavia é tão livre...quero ajudar-lhe

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-4437767150766643872008-09-18T20:37:00.003-03:002008-12-31T01:41:44.728-02:00

Minha face,já pálida de nascença,expressa tristeza; e pavor;nem sempre em quantidades suportáveis.Você aí, amigo,que carrega o mundo-em-forma-de-cruzjunto ao peito: devoção a teu sacrifício.Não há infortúnio igual ao teu,eu sei.Há sim uma sublime concentraçãopara criar uma jaula ao teu redorque te impeça dos pecados perdoáveis(aqueles mesmos, que te contei...)Cada um; na rua, na padaria,

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-55424462237082564662008-09-14T22:13:00.004-03:002009-03-01T21:21:11.208-03:00

- Então...- Então que eu me senti, que eu me sinto muito estranho, sabes? É que às vezes as coisas parecem estar tão longe e disfocadas que mal podemos saber se existem. Não temos como descobrir se a barra de ferro é deveras sólida ou se tremula ao vento... se é mais surda que o fogo. Fogo é que sempre (se) escuta, sempre de olho no ambiente... e logo nem mais fogo é. Vais saber qual tarde que

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-60707112777527681242008-09-10T21:55:00.003-03:002008-12-31T01:41:44.728-02:00

Sei da vida que és linda por excelênciasei até bem demais.Sei como se formam as ondas infinitas no mar,como é possível o vôo dos pássaros.Sei da vida já vivida em reticênciasconheço os caminhos das almase todos os seus caprichos exatos,errôneos.Sei dos homens e das galáxias,das frutas e dos insetos,encontro-me mais inquieto que o dúbio inseto!

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Como é difícil!Quero umas luvas de veludopara proteger minhas mãosdos pecados deste mundo destemido.Mas minhas mãos estão brancas...As luvas já nem cabem mais.Ah, como é difícil!Encontrar uma fala pra prosa,um versejo ao poema;um ouvido à boca minha,pensada sozinha por meusantepassados ultrapassados,por meu vulto ígneo.Que foi? Homens também tem magma em si...Como é difícil!Saio na rua e berro

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Fuligem fugida.As árvores e naturezaem todas as suas particularidadesnão passam de fuligem fugida.A madeira, que corre pra longe desse matoenroscada em caminhões, não passa;passa pelas fronteiras.E me preocupo com a flornascida do inmundo tempo.E me preocupo com o macaco, apassarinha, ojacaré, oflamingo.E me contorço e me reprimo eminha voz berra surda os ideaisde meu mato córrego, trôpego,o

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Por favor não ouses subira escada verde anoréxicaque o poeta crioucom suas próprias mãos(tesouras) a partir do barro:não é de teu bico.Nem de teu interesse.Ela não te levasao gênesis vermelhoou a um oásis reconstruído.Geralmente ela nemcomeça,entretida em sua paisagemde não-ser.Não verás degraus,só escamas dum dragãoperdido em pele de homem,protegido pelo cérebro-máquina.O caminho é sinuoso:nem

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A estrada fluorescentesegue inflexívele não se importade perguntar-me se sigo.Sigo debilitado mas sigo,ainda entre espinhosrecolho minhas mãose minhas audácias.Não percebi o cálice,a hora tornou-se tarde demaispara teus passos atrevidos!Acostumei tua vozàs mortes minhas, diversas,cheias de vida.

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Desejos de cor vulga e avulsafazem-se teus melhores escravos.derramamos nosso sangue rubroem nome do pai, do filho,em nome de nós mesmos.Derramamos o nome sobre o próprio sangueenvolto de pistas desse mistério mangueque deixa uma cicatriz entre nós,em nossa lábia, cantiga e voz.O frio contorna as quatro paredese vem ao teu peito descansar,teus pequeninos latifúndiosde emoções sinceras

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São capacetes escolhidos a dedo,vermelhos, violeta e aquarela.Não sei se ponhoou se suponhopalavras à boca dos destemidosdestinatários de cartas invisíveisque insisto em escrever na mãotrêmula diante da velha velaardente, consumida pela cera.Ato as pontas, faço um nó epuxo a corda. Ela range.São capacetes emocionais espaciaisdos espaços siderais.Leva algum tempo para descobrir quefragalhos

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Olhos fatigantesdrenam-me o cabeloe a prudência com carência estabelecidadentro de sonhos cuidadosamente sonhados,não são fatigados; são fatigantes.Transcedendo a verdade e o vidro,existe uma fina camada de cobrerecobrindo nossos diversos dedos.Vai ver por isso somos tão estáticos,vai ver por isso mentimos tanto.É sob essa luz áurea,viajando acima de nosso alcance,que prometemos asprometidas

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Vou me fechar pro mundo;ele não vale meu sacrifício,minha angústia, sofrimento.O mundo não vale nem a pena.Passarei cadeados invisíveis,como os que seguraspelos teus crimes imaginários,pelas minhas mãos materiais.Assim talvez tenha sossego,suspiro de vida queescapa por entre meus lábiose vai descansar, sabe onde?Quero me perder em alma branda,encontrar meu vulto-incógnitae retirar-lhe seus (meus)

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-67033415983261639642008-09-04T18:34:00.000-03:002009-03-01T21:21:11.209-03:00

Alguém aqui já leu O caçador de pipas? Eu ainda não tive tal oportunidade, mas ao menos olhei o filme. Excelente, por sinal. Para quem não sabe, trata-se de uma história sobre amizade, mas amizade mesmo, levando a expressão ao seu significado bruto. Daquelas que não conhecem barreiras.Amizade que, apesar de todas as diversas e perversas dificuldades da vida, continua sempre a mesma, se não mais

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-90384118684180240712008-09-03T14:12:00.000-03:002008-12-31T01:41:44.729-02:00

Maciedo gostava muito do Parque. Sempre que tivesse a chance, caminharia pelas passagens às árvores, atravessaria a ponte sobre o lago límpido e calmo, conversaria talvez com vendedores de pipoca, sorvete e outras guloseimas. Sempre que tivesse a chance, ou seja, a todo o momento – Maciedo morava em uma pensão cuja dona caridosa praticamente o acolhera, vivia de doações alheias – por ser de bons

Juleshttp://www.blogger.com/profile/07849415495529006204noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7212305752937021443.post-52225722726106625052008-09-02T17:57:00.001-03:002009-03-01T21:21:11.210-03:00

Você pode achar aí, sentado na sua (espero) confortável poltrona - isto para os que se encontram sentados agora - que enquanto o mundo continuar a girar e a Rede Globo continuar a reprisar O Resgate Do Soldado Ryan e O Inferno De Dante durante as férias, sempre haverá aquilo o que comentar, sempre terá algum assunto pedindo algumas linhas, uma idéia surreal palpitando para ser transformada em

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Hora do banho. Nada mais agradável e relaxante - é hora de deixar a água fazer o seu serviço passando pelo seu corpo, quase que um processo de purificação. Nos sentimos mais leves depois de passar por uma ducha, seja água quente, fria ou morna, seja com música ou com você cantarolando desafinadamente mesmo.Isto é, se você for tomar um banho em casa. Pois se por um acaso tiver a audácia de tentar

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